Estoy preparada para la primavera, pero no ha llegado.
Todavía no.

Aun así camino, en busca de algún brote temprano.
Se trata sobre todo de actitud. Estoy segura
de que algo veré.
—Mary Oliver (Felicity)

¿Por qué meditamos? Esta es una pregunta a la que volver, porque los motivos van cambiando, año tras año, momento a momento…

consciencia sencilla de
ser viviente

luz que alumbra
sin objeto

gozo del ser

ya arropa las azoteas 

silencio rasgado por manos menudas  
que recorren 
las hojas de un libro 

las mil urgencias fingidas
podredumbre mansa
mansedumbre heroica

orgasmos catárquicos rescatan
goce de los sentidos
retazos de certezas agrietan
el baile de máscaras

me detengo y contemplo
el tiempo vertical
clavada en el esto es, ahora y así

extrañamente sólidas 
en la atmósfera agrisada 
habitantes de antaño emergen 
                                                          y se disuelven 
como si atravesaran mundos 
como si se balancearan 
                                            delicadamente 
entre el terreno áspero 
y la sutileza vaporosa 
                                        de los intersticios 

son amables las sequoyas

abrazan desde lo alto y te miran
entre las centellas del Sol
entrelazadas

las sequoyas

abrazan las sequoyas

y la senda amplia, pavimentada,
se extiende ante la vista,
camino del río cercano

No te encuentro 
Te amo y no te encuentro 
Ojo del huracán 
Paréntesis 
entre dos avernos

Una oportunidad loca 
de detenerme
y hallar el silencio 

Rompen las aguas del mar
Cantábrico
Corren los niños
alborozados
y las aguas con fuerza
golpean sus piernas

Aterrizada, recién

en este cuerpo que es andrógino
y blando
y amante amoroso
y tierno

Arrebujada

en esta pintura instantánea
que es árida y frágil
regazo me abraza
hundida
en la hondura del sueño

Entre apreturas de un reloj aturullado
transcurren los días
que se escapan tras las brumas
de un futuro incierto
—y mejor, aparentemente—

Un futuro vacuo,
invisible pero magnético
Agujero negro
que nos arranca de las garras
del aquí-ahora-así...
(paraíso cierto, pero inestable…)

relámpago de fuego, atraviesa la habitación
como un dardo

templanza del equinoccio, acaricia
el hálito

el pecho se expande, irradia calor interno
calor externo
se funden

Soy la que soy

una amalgama de ideas

un rastro de instantes consumados

recuerdos que cincelan

una cierta forma

Cada instante es creado, nuevo y sangrante, feroz y bendecido, amoroso y terrible, infantil y anciano, temeroso y valiente.

Oquedad del alma cuando me sumerjo / en una mentira / necesaria / constructora / de una realidad social.

Oquedad del alma que, curiosamente / es puente a la plenitud. /

Un mirar al abismo / y lanzarse,/ encontrando la confianza / en volar… / como en un sueño.

Aire fresco penetra / tras los cristales / del edificio dormido.

La misión despierta, levemente, / los corazones ausentes.

Todos contemplando, en lo hondo, / el recuerdo que anhelan.

La luz ocre de la noche/empapa la habitación dormida.

El silencio devuelve al mundo/la vacuidad que siempre fue.

Suave, peludo,/ copo de nieve.
Tranquilo, elegante,/ amor gatunil

Una mañana de otoño,/ cuando la lluvia canta,/los cascabeles sonríen/al albor de la mañana.

¿Dónde se asienta / eso que es esencia?

En la calma, en el vacío, / en la vacuidad sostenida y permitida.

Lo esencial no es / el lucero que relumbra,

sino la danza que surge /

en la espaciosidad inmensa.